уже 5 дней я тупо перевожу сигареты. курить больно и физичекски не хочется.
хочется водки, сидеть на кухне, курить в потолок и разговаривать. хочется думать о ком-то кто думает о тебе.
хочется ехать туда, где тебя ждут, хочется знать, что есть плечо на которое можно опустить голову на заднем и руки, которые поднимуть заплаканное лицо.
хочется туда на бам, на балкон, а потом спать, утром завтракать и обзревать пейзаж из окна из-под слипшихся ресниц.
хочется лёгкости, как раньше и выходных, как было.
хочется просто сидеть в баре в курилке и болтатьболтатьболтать. а потом ехать пить кофе на нашу стоянку, провожать взглядом машины, гадать по магнитофону, слушать какую-то фигню по радио, чего-то обсуждать.
а потом ехать быстро-быстро по городу, на озеро, стоять уже там, закинув ноги на торпеду. а потом моциончик по городу.
- маленький или большой?
- большой!
а потом можно постоять на площади, понаблюдать за людьми в авеню, за гуляющим просто так народом, за таксистами у которых там стоянка, можно опять же взять кофе в молоке и опять болтатьболтатьболтать. строить планы и размышлять над смыслом жизни.
а потом домой, обязательно я постучу по заднему стеклу, ты скажешь: маме привет! и три раза котортко нажмёшь на сигнал.
до завтра.
я так скучаю. мне безумно её не хватает, так нельзя наверное, но мы настолько всегда рядом, что сейчас это у меня вне времени и пространства. оно тянется безумно долго, я не знаю, как прождать ещё столько же. приезжай уже, блин.